Ella lo amaba.Y seguía amándolo,pero no de la misma manera.No de esa manera.Ahora lo quería como se quiere a un perro viejo y ciego.Era un amor compasivo.La clase de amor que no es lo bastante fuerte como para agarrar la escopeta que cuelga sobre la chimenea y hacer lo que hay que hacer.Lo amaba porque era el primer hombre al que había amado,el primero cuyo lecho había compartido y, para una mujer como ella,eso siempre significaría algo.Lo amaba porque estaba arruinado y era patético.Lo amaba como alguein puede amar a un viejo muñeco de peluche de la infancia,no sólo por lo que es,sino porque recuerda cómo era y lo que representaba.Y así no es como un hombre debería ser amado.

-Cuentame.¿Por qué lo hiciste?

-Porque hice qué

-Amarme

-Ah eso.Lo siento,me encantaría tener una respuesta bonita preparada,pero lo cierto es que no fue algo que yo decidiera.